Inverno

Frio silencioso que gela minha pele,

Não chega lá dentro de mim,

A barreira de sobriedade o impele.

Vagando lentamente o erro

Suspeito de tanto tentar

Calar e consentir,

Quebrar tão forte ferro

Gritos de solidão...

Inverno.

Lento e doloroso,

Mas ao mesmo tempo tão terno.

Do vento choroso,

Assovios na imensidão.

Faz-nos pensar,

O quanto é linda a primavera.

Repensar,

O quão sedutor é o verão.

Meio termo,

O outono,

Regado á sereno.

Quase um irmão do inverno,

Este mais amável,

Sem aquele gosto terrível de inferno.

Paisagem de musgo verde,

Ou de cinza bucólico.

Que passam as horas

Mas não muda o repertório.

Mesmas imagens sem expressões,

Tão empalidecidas,

A ponto de submissões,

Desguarnecidas.

Chuva congelante

Que nosso semblante, o faz

Parecer deselegante,

E um tanto fugaz.

Neblina densa e constante

Paira na paisagem

E faz-me pensar

Que detrás dessa manta cinzenta

Pode recobrir tua imagem.

Inverno.

Fonte dos poetas apaixonados

Buscando o âmago da sua existência,

Dos poemas alados

Daquele que busca na poesia sua subsistência.

Das infinitas noites mal dormidas,

E dos dias ditosos.

Das feridas adormecidas,

De pesadelos custosos.

Os dias

De suplício amargo,

Onde só a caneta companhia me fazia

E nada mais ao largo,

Do meu escuro recinto.

Sarjeta sombria

Onde por covardia,

Jamais sairei.

Veremos se a aguentarei a solidão

Ou quem sabe,

Morrerei de paixão.

E daqui só sairei,

Dentro de um caixão.